O Tempo Não Pára - 29/06/2002

         Santo Antônio se foi, São João se foi, e eu nem percebi. São Pedro está aí, mas vai passar também como um piscar de olhos, como um relâmpago que corta o céu, ilumina o breu da noite e se apaga. As folhas do ipê-rosa já caíram enchendo a rua de sujeira, enchendo meu ouvido com seu som rascante embalado pelo vento. As flores vieram ocupar os galhos nus, atraindo os olhares de quem passa pela rua, obrigando todos a levantarem suas cabeças e pelo menos por um instante e se render ao milagre da natureza, à beleza possível da vida.

          Mas as flores de verdade também têm prazo de validade, e a do ipê é breve. Parece incoerência. Uma árvore que leva em torno de quinze anos para atingir a maturidade e florir ostenta sua floração por poucos dias. Incoerência? Talvez uma tática para aumentar a beleza e a nossa ânsia por ela. Incoerência?? Nossa vida também é assim. Depois de uma beleza estonteante e fugidia, as flores caem atapetando o chão, sendo pisada pelos passantes e recolhidas em carrinhos de lixo.
          Houve um tempo em que eu achava que era como aquela folha, que de repente, de verde passava para um tom acinzentado, sem brilho e num certo momento se enrijecia. Num instante definido nem se sabe pelo que, sem que haja uma causa imediata, apenas a conseqüência de outras conseqüências, ouve-se um pequeno estalo e se rompe a ligação da folha com a árvore. A folha, mesmo que não queira, mesmo que lute contra, tem que se render à força da gravidade e cai. O resto já se sabe. O destino do que é dispensável e as lamentações do que incomoda e atrapalha.
        Nos momentos de mais otimismo, às vezes eu pensava que era como as flores e sua explosão de gratuidade, de realização, de diferenciação. Mas sempre me assustou a velocidade com que a beleza passa (mesmo a beleza interior).
         Quando a crença (ou a fé) ainda habitava minha alma, acreditava ser como a brotação das  folhas novas do ipê, que quase instantaneamente após a queda das flores, reaparece trazendo a vida aos galhos ressequidos, a verde esperança de mais um ciclo se iniciando. O eterno recomeçar.

         Se eu tivesse direito a ter um pedido a ser realizado queria ser é como aquela árvore (e talvez o seja) que vê tudo acontecendo e na verdade é a responsável pelo que acontece, sujeita, é claro, às determinâncias circunstanciais. Se entristecendo com a s folhas que caem,  enchendo-se de felicidade com as flores que desabrocham, acreditando na esperança das folhas novas que brotam. E fazendo o que ninguém vê, buscando nas raízes as forças telúricas que alimentam os ciclos, tramando no cerne da madeira dura a energia que será traduzida a cada estação. E aparentemente imune à passagem do tempo, sem ver Santo Antônio, São João nem São Pedro. Cumprindo primavera, verão, outono e inverno. Como se fosse eterno, mas no fundo sabendo o fim da aventura. "A vida é um incêndio. Nela dançamos, salamandras mágicas. Que importa restarem cinzas se a chama foi tão bela e alta? Em meio aos toros que desabam cantemos a canção das chamas. Cantemos a canção da vida na própria luz consumida." (Mário Quintana).